ходил летом в дом музей Есенина в Москве. Маленькая спальня, листки стихов на стенах, написанные чернильной ручкой, с исправлениями. Ни тебе мониторов или печатных текстов. Один Есенин. Наделал фотографий Его стихов. Слышу его теперь по-другому. Мой, Наш.
